Ingenuidade é limitar o Amor à palavra.
O silêncio lavra o sentimento
e fala.
Que é voz? O nada.
Parca vontade de dizer – limitada.
Além do não dito do mundo
infla a força do Ser.
Aguda, calada, emana o que é
e coagula se cárcere, explode:
em raiva,
em tristeza,
em drama,
em melancolia,
em não se sabe o que faz mal,
mas que faz.
Mas se não explode,
se escorre com carinho
pelo olhar debruçado sobre não sei o quê,
por entre abraços
ou pelos dedos,
cria-se da vida a boa (e verdadeira) paisagem:
aquela que teus dedos pintaram com arte
e essa, que eu pinto quando te escrevo!
Nenhum comentário:
Postar um comentário